„Warum musste das Geld ausgerechnet heute ausgezahlt werden?“
Diana antwortete.
„Die Frist für den Beteiligungskauf endet um fünf.“
„Und wenn ich die Operation nicht überlebt hätte?“
„Sag so etwas nicht.“
„Du hast es selbst geschrieben.“
Harold schob die ausgedruckte E-Mail über den Tisch.
Diana hatte sie am Morgen meiner Operation an Phillip geschickt.
Wenn sie es nicht schafft, gehört das Haus ohnehin bald uns.
Wenn sie es schafft, sagen wir, die Finanzierung war für ihre Versorgung.
Wir können nicht noch eine Gelegenheit verlieren, weil sie alles kontrollieren muss.
Ich las den Satz zweimal.
Nicht, weil ich ihn nicht verstanden hatte.
Weil ich begriff, dass Diana mich bereits in zwei mögliche Versionen aufgeteilt hatte.
In der einen war ich tot.
In der anderen war ich verwirrt genug, um nicht zu widersprechen.
In keiner Version war ich ein Mensch, der nach Hause kommen und Fragen stellen konnte.
„Woher haben Sie diese E-Mail?“, fragte Diana.
„Sie war Teil der Unterlagen, die Ihr Mann der Bank als Nachweis für die geplante Verwendung des Kredits geschickt hat“, sagte Harold.
„Er hat die gesamte Nachrichtenkette weitergeleitet.“
Phillip fluchte leise.
Diana sagte seinen Namen wie eine Warnung.
Zum ersten Mal hörte ich Angst in ihrer Stimme.
Harold informierte sie, dass die Vollmacht widerrufen worden war.
Der Kreditantrag war gestoppt.
Eine Schutzsperre war im Grundbuch eingetragen worden.
Außerdem hatte er meiner Bank mitgeteilt, dass keine Überweisung, kein Darlehen und keine Änderung meiner Kontoberechtigungen ohne meine persönliche Anwesenheit und seine Prüfung vorgenommen werden durfte.
„Sie können das nicht einfach tun“, sagte Phillip.
Harold sah mich an.
„Doch.
Sie kann.“
Ich griff nach dem cremefarbenen Umschlag, den ich vor der Operation in meine Entlassungsmappe gelegt hatte.
Darin befanden sich die Dokumente, die ich eigentlich an diesem Tag unterschreiben wollte: die Übertragung des Hauses an Phillip, seine Einsetzung als alleiniger Verwalter meines Familientrusts und eine Erweiterung seiner Vollmachten.
Ich hatte sie vorbereiten lassen, weil ich nach der Operation Ordnung schaffen wollte.
Ich hatte geglaubt, mein Sohn müsse wissen, dass ich ihm vertraute.
Harold reichte mir einen Aktenvernichterbehälter.
„Du musst nichts heute entscheiden.“
„Doch“, sagte ich.
Ich nahm den Schenkungsvertrag und riss ihn einmal in der Mitte durch.
Dann noch einmal.
Phillip hörte das Papier durch den Lautsprecher.
„Was machst du da?“
„Ich plane voraus.“
Es waren dieselben Worte, mit denen er mich am Flughafen gedemütigt hatte.
Nun klangen sie anders.
Diana verlangte, sofort in die Kanzlei kommen zu dürfen.
Harold sagte ihr, sie könne kommen, solange sie verstehe, dass das Gespräch dokumentiert werde.
Vierzig Minuten später betraten sie das Büro.
Diana trug einen cremefarbenen Hosenanzug und Schuhe, in denen niemand freiwillig durch ein Flughafenterminal gelaufen wäre.
Phillip hatte seine Krawatte gelockert.
Beide wirkten, als wären sie aus zwei verschiedenen Besprechungen gerissen worden.
Diana sah zuerst die Akten an, dann meinen Koffer.
Erst danach sah sie das Krankenhausarmband.
„Du hast wirklich operiert ausgesehen“, sagte sie leise.
Es war kein Mitgefühl.
Es klang wie die Feststellung eines Problems, das sie falsch eingeschätzt hatte.
