„Schmerzhaft, aber wir haben sie rechtzeitig erwischt.
Das Antibiotikum sollte innerhalb von vierundzwanzig Stunden anschlagen.
Wenn das Fieber weiter steigt oder sie Schwierigkeiten beim Atmen bekommt, ruft ihr mich sofort an.“
Eleanor nickte erleichtert.
Maxwell stand am Fenster und betrachtete den Raum.
Die Wohnung war sauber, aber eng.
An der Wand hingen mit Klebeband befestigte Zeichnungen.
Auf dem Kühlschrank klemmten Mahnungen unter einem Magneten in Form eines Marienkäfers.
Neben der Spüle lagen zwei unbezahlte Rechnungen und eine Liste mit Schichten aus einer Stadtteilklinik.
Drei Jahre lang hatte er in einem Haus mit sechzehn Zimmern gelebt.
Seine Tochter schlief in einem Zimmer, das kaum größer war als sein Ankleideraum.
Sophie nahm ihre erste Dosis Medizin ohne Klage.
Danach legte Eleanor sie ins Bett und blieb bei ihr, bis ihre Atmung gleichmäßig wurde.
Als sie in die Küche zurückkehrte, saß Maxwell noch immer auf demselben Stuhl.
Die schwarze Karte lag unberührt auf dem Tisch.
„Nimm sie“, sagte er.
„Nein.“
„Nicht für dich.“
„Sag das nie wieder.“
Er hob den Blick.
Eleanors Stimme blieb leise, doch diesmal wich sie nicht aus.
„Jedes Mal, wenn du sagst, etwas sei nicht für mich, erinnerst du mich daran, wie deine Familie mich behandelt hat.
Als wäre Sophie wertvoll und ich nur das Problem, das sie geboren hat.“
Maxwell zog die Karte zurück.
„Du hast recht.“
Sie hatte offenbar mit Verteidigung gerechnet, nicht mit Zustimmung.
Er legte beide Hände offen auf den Tisch.
„Zeig mir alles.“
Eleanor setzte sich ihm gegenüber.
Zwischen ihnen lag die Dokumentenhülle.
Zuerst nahm sie das Ultraschallbild heraus.
In einer Ecke stand ein Datum, sieben Wochen nach dem Tag, an dem sie das gemeinsame Haus verlassen hatte.
„Ich wusste bei der Scheidung noch nichts“, sagte sie.
„Zwei Wochen später wurde mir morgens ständig schlecht.
Ich machte einen Test und rief dich an.“
„Ich habe keinen Anruf bekommen.“
„Deine private Nummer war abgeschaltet.“
„Sie wurde von meinem Büro verwaltet.“
„Also rief ich dort an.
Daniel Reeves nahm ab.
Er sagte, du wolltest keinen direkten Kontakt und alles müsse über Anwälte laufen.“
Maxwells Kiefer spannte sich an.
Eleanor schob ihm einen Einschreibebeleg hin.
„Ich schickte einen Brief an dein Haus.
Er wurde angenommen.“
Die Unterschrift auf dem Beleg war unleserlich, doch der Zeitstempel stammte vom Empfang seines Anwesens.
„Dann schickte ich einen zweiten Brief an dein Büro.
Der kam zurück.
Empfänger verweigert.“
„Ich habe keinen davon gesehen.“
„Das glaube ich dir jetzt.“
Das Wort jetzt tat mehr weh als jede Anschuldigung.
Eleanor nahm das alte Mobiltelefon und öffnete eine Audiodatei.
Die Aufnahme begann mit dem Geräusch einer Tür und gedämpften Stimmen.
Dann sprach Victoria.
„Mein Sohn ist über Ihre Schwangerschaft informiert.“ Eleanors jüngere Stimme klang unsicher.
